Londres années soixante, creuset du monde actuel. Le Londres des Beatles et de Michaël Moorcock. Moorcock, vous savez, le guitariste ! Mais aussi... l'extraordinaire animateur de la revue New Worlds, l'accoucheur de la S.F. moderne. Mais aussi... un écrivain qui ne se prend pas tout à fait au sérieux et passe imperturbablement de l'épopée fantastique aux picaresques aventures de Jerry Cornelius, le James Bond du futur. Alors, un auteur surtout inspiré pour les autres ? Pas toujours. Il y a un univers moorcockien décadent et baroque, condamné à osciller entre l'Ordre et le Chaos, guetté par l'entropie, traversé par des antihéros passifs et en proie au doute, observé d'un œil ironique par un auteur blasé. Tout n'est qu'un jeu ou plutôt une fumisterie. Une fin du monde goguenarde et bariolée.